ester chez vous ce n’est pas confortable ? Je vous crois. Mais il faut se battre !
nutile de vous conseiller de vivre avec ce mur, s’il vous gêne. Mais…
Évoquant la maison, le quartier sans murs… de mon quotidien d'enfant bourgeois (pauvre) ne jaillissent que des mots français. J'étais bien gauche avec mes galoches !
Lamy (Hortense), ma prof de français, ne se bornait pas à nous interroger sur Deux-et-deux-quatre ou sur Mon petit-oiseau-s'est-tordu-le-pied.
Insensiblement, elle glissait à nos oreilles les Frères-humains-enfants-de-la-patrie, La-cigale-et-la-fourmi et Je-pense-donc-je-suis. Elle finissait toujours ainsi : Voilà-c'est-la-vie.
Sans les chansons de Piaf et Montand, l'île mystérieuse de Verne, la liseuse de Renoir et la danseuse de Degas, cela n'aurait pas été le cas. Sans le pont d’Avignon cela n’aurait pas été si bon.
Avant de voir Paris et Azay-le-Rideau, on se désaltérait aux mots de Rousseau en écoutant
Le Galérien, qu’on comprenait tant mal que bien. Ce petit rien faisait déjà sangloter ma mère.
Bagages sur le toit de la voiture hardie, la France accueillit avec élégance notre insouciance de voyageurs sans trop de chance.
Egalité ne va pas sans Liberté. Fraternité nécessite la République. Progrès a besoin d’avenir. L'avenir a besoin de Mémoire.
Tout cela tournait bien dans ma tête : une roue parfaite d’exemples vivants m’aidait à vivre sous mon plafond éblouissant de Rome, tout en rêvant du ciel gris de Paris.
Hélas, ce fut alors que je m'aperçus qu'il y avait un mur qui m'empêchait de rencontrer le Gavroche que j’hébergeais dans ma poche. Comment sortir d'une situation si moche ?
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| Halles 1964 |
Voyez ce qui se passe lorsqu’on passe de l’utopie aux faits. Difficile de savoir si c’est le mur des faits ou le mur de l’utopie qui nous barre le passage. Quoi faire ?
Entrer dans la France sans sortir de l'Italie ? Ondoyant comme une pendule je ne faisais que ça. Je partais et mourais à chaque fois
Résistant dans le monde dérangé où j’étais né, j'y serais resté si ce mur fermé ne se fût brisé par l'ouverture badine d’une fourche caudine.
Tout d'un coup retraité, j'héritais d'un oncle disparu un grossier passepartout.
En sortant des remparts de mon monde assiégé j'ai joué ma partie installant ma seconde patrie dans un autre pays.
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| France 1991 |
Changeant de coordonnées (pas d’identité) je découvre la copropriété, le coin, le passage, le village, le canal coulant et le pont tournant.
Hanté d'hôtels et d'hôpitaux, ce quartier des deux gares ne m'égare pas du tout. La rue de Paradis m’amène à la Villa Médicis, la rue de la Fidélité dure une romaine éternité, tandis que le passage du Désir devient Pont des Soupirs.
Avançant éphémère avec ma gueule d'Atmosphère j'entrelace des liens avec les Garibaldiens... Reculant pensif, ma tradition à la main, je me perds à République dans la couleuvre humaine.
Montant par Magenta en flâneur ardent, j'atteins le métro chez Jacques Bonsergent.
Oh j'en avais envie, de même que Zazie, de cette fourmilière pleine d’humeurs et de stratosphère.
Nombres de compatriotes partagent ma stupeur vis-à-vis de la quotidienne rengaine de cette fête foraine.
Trottant sur le trottoir entre trottinettes et sacs à dos je gagne avec émotion la gare de Lyon et m'accoude sur les quais voir les trains arrivants dans un film d'antan.
Immobile, je ne rêve plus de partir. J'ai mon mur avec moi, dans cette valise grise où je garde ma chemise. Je lis Turin ou Milan tout en poursuivant un lapin lointain.
Nonchalant, à chaque jour, je fais une toile de Pénélope de mon mur ou alors un labyrinthe azur pour cette vie douce et salope qui m'a rendu dur.
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| Gainsbourg |
