Il fait presque froid à Paris.
Les beaux jours sont finis, me dis-je.
À M. qui vaque à des opérations culinaires, je lance :
— Il ne fait pas beau, dis-donc. S'il pouvait pleuvoir, encore, ce serait bien, mais non, il ne pleut pas.
— Sombre, mais il ne flotte pas, me répond-il simplement.
