Le mur

Pédale, c’est ton but. Ce mur qui te fascine, n’en détourne pas le regard, fixe-le sans baisser le front, bien droite sur la selle inconfortable, ne t’autorise que de légers mouvements latéraux de la tête, à gauche quand le pied appuie à droite, à droite quand le pied appuie à gauche. Pédale, le mur est devant toi, patchwork de cartons déchirés, décor trash pour pièce réaliste, ready made qui touche à l’abstraction. Tu connais chaque détail du mur. Tu l’as nommé « le mur », avec ses boursouflures grises en bas, les raccords de sa surface écaillée, les plis que font d’antiques couches de peinture le long de ses fissures, les empreintes qu’y ont laissées des conduits démolis depuis des dizaines d’années. Pédale vers ton mur, surtout, ne ralentis pas le rythme. N’accélère pas non plus, il ne va pas s’écrouler, il est là depuis si longtemps.  Deux gaines de cheminées, surmontées de leurs pots de terre cuite rougeâtre, y sont toujours collées. Servent-elles encore à quelque chose ? Nulle fumée n’en sort, de la mousse a poussé au bord. Tu pédales, tes yeux cherchant la suie parmi les traces. Tu comptes les échelons qui courent jusqu’au toit. Dix-neuf, vingt, vingt-et-un peut-être. Leur rouille fond peu à peu en coulées le long du mur. Toi aussi tu transpires, mais tu pédales vers ton mur, comme chaque matin, sur ton vélo d’appartement, immobile, devant la fenêtre qui donne sur le mur.