À moitié drôle

Soudain l’œil droit heurte.
On jette un cri, on a mal.
Du canal lacrymal
jaillissent sauriennes larmes.
Et s’engourdit la bouche
comme gueule de bois
mais seulement à dextre.
À table œil et bouche gênent.
On cligne on remue on se regarde dans la glace
On grimace.
On se couche en disant une bonne nuit là-dessus
Et tout ira bien. Mais

Le matin la réalité heurte.
À cinq heures
Quand on constate que l’œil droit ne se clôt
Que la joue est morte, et jusqu’au cou,
Ça craint.

À huit heures on le reconnaît, on le dit, on l’énonce.
(Sans articuler certaines lettres qui d’ailleurs manquent ici).
— Merde, dit le conjoint.
Au cabinet médical, le docteur
Ordonne les urgences.

À l’Hosto le toubib dit d’un air arrogant :
Central ? Neurologique ? Non non, mais ORL
Syndrome de Bell !
Des tests, du sang, un électrocardiogramme
La tension, la chaleur interne,
Tout est mesuré, consigné.
Sur l’ordonnance, on lit cortisone et Zélitrex
Et scotchez-moi cet œil la nuit.

Car on ne dort que d’un œil, le bon.
L’autre bée obstinément.
On l’arrose régulièrement
On l’oint d’onguents
On le chattertonne
Il ne bouge jamais d’un cil

.........

Huit jours sont écoulés et il y a du mieux.
La joue remue légèrement,
l’œil réussit à se clore.
Quelques séquelles drôles sont à craindre,
Comme les larmes de crocodile :
Les axones et les dendrites se mélangent les canaux
Entre le canal lacrymal et celui de Sténon, ils se gourent,
Et on chiale en mangeant.

Texte écrit sans p ni v ni f, que la paralysie faciale périphérique empêche de prononcer.